Do coração...

Ele bate. E espero que por muito tempo. Mas bate por bater. E com dor. Bate, ora acelerado, ora devagar, a querer bater com força e convicto, mas sem nunca conseguir bater inteiramente. Vai continuar a bater, eu sei, mas é um coração sem saber o que sentir. É um coração triste e magoado que não tem controlo sobre a mágoa e a desilusão. Um tonto que acreditou demasiadamente nas palavras e num silêncio que, hoje, é ensurdecedor.

À primeira batida tentou acalmar. À segunda, tentou aproveitar porque sabia realmente bem. À terceira, à quarta, à quinta, à sexta, …, entrou num estado de delírio, indescritível e demorado, porque sabia ainda melhor. As divagações, os desabafos, as histórias diárias, os sorrisos e a troca de gestos bombeavam todos os dias um sentimento pelas veias que percorrem o corpo e a alma. Um sentimento que não compreendo, que não se concretizou, que não passou disso mesmo… de um sentimento. Só...

Que músculo genial este que é símbolo de vida e não percebeu que estava a ser enganado e gozado. Que músculo ridículo este que entregou a felicidade a um outro que apenas se serviu de um sentimento para passar o tempo. Que músculo ingrato este que não percebeu que o que lhe preenchia o peito não era suficiente para a felicidade comum. Que músculo ignorante este que não foi capaz de perceber um «não-sentimento» e parar de bater por ele. Que músculo inocente este que se deixou levar pela cumplicidade, pela amizade, pelo respeito e desejo de amar. Que músculo estúpido este que, hoje, bate por bater na ânsia de descobrir o que mudou e o que falhou. Que músculo idiota o tal símbolo de vida… ferido e maltratado... que me vai tornando… todos os dias... cada vez mais… menos eu.